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Crónica: La verdadera Mancarita

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  De niños nos contaban la historia de la Mancarita, una mujer que, desesperada porque su bebé no dejaba de llorar, lo tomó por los pies y lo golpeó contra una piedra, arrojando luego el cadáver al río. Cuando murió, Dios la condenó a vagar por el borde de ríos y quebradas, con un costal al hombro, hasta que recolecte todos los huesos del pequeño. Se dice que le falta encontrar la falange del meñique de la mano izquierda. Recuerdo también una mañana en que unos primos, para evitar los trabajos de la finca, se escabulleron loma abajo, hacia la quebrada, para subir después, con rostros pálidos como papel, pidiendo que por favor les pusieran oficio. Al preguntarles qué les pasó decían: — La Mancarita! La Mancarita!  Nos asomamos todos al borde de la loma, y efectivamente, abajo, por la quebrada, avanzaba una anciana de largo cabello blanco, con un costal al hombro. Pero no era la Mancarita: era una señora recogiendo leña. Respiramos aliviados, pero poco imaginaba yo que la verdad...
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Fue sólo un instante

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Fue sólo un instante, inesperado y fugaz. Caminaba yo con ese andar apresurado tan típico de los citadinos: como si siempre estuviésemos persiguiendo algo, o más bien, como si siempre hubiese algo de lo cual huir. Nubes oscuras y deformes ensombrecen la mañana, como siempre; obesas de tanto tragar el humo pestilente de las fábricas. De vez en cuando, preñadas de tanto tóxico, dejaban caer ligeras lloviznas de gotas contaminadas con partículas de plomo desde el mismísimo vientre, igual que todos nuestros bebés. Me atreví a mirar el tráfico de la avenida, a pesar de mi afán por llegar a la estación de bus y el riesgo de estrellarse contra el salvaje arroyo de peatones apresurados. Eran los mismos autos y los mismos rostros, rostros coléricos que detrás de  cada parabrisas parecían entregados al juego de deletrear, silenciosa y exageradamente, maldiciones y groserías mientras hacían sonar la bocina en un frenesí rabioso. Todos los días los mismos. Todos los días lo mismo. Lo único nu...
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Beso con lengua

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  ¡Todo era tan civilizado! Cada lengua en su nicho, conversando amablemente sobre el clima, la ropa y algunas otras nimiedades. Difícil decir quién atacó primero. Quizá fue un simultáneo salto felino desde cada una de las bocas, un choque en pleno aire, dos guerreros de Sumo, lampiños y sudorosos, sin siquiera un fundoshi que los cubra, entrelazados en un abrazo marcial. Los labios se juntan, sellando en una caverna húmeda a los dos duelistas.  Luego vienen las fintas, los bloqueos y las llaves: son dos moluscos marinos jugando a preñarse en medio de una marea de saliva desbordada. En este mundo sin ojos, sin oídos, sólo el tacto reina: tocar y ser tocado es la única manera de asegurarle al universo que existimos. Las bocas se separan y uno de los guerreros huye apresurado, deslizándose por la comisura de la boca y dibujando un rastro de baba sobre la mejilla. El otro se asoma sobre labios entreabiertos, otea en todas direcciones, saborea, no sé si victorioso o melancólico, l...
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